Cascade de Clars

Nous étions six, ce matin du 23 mai, réunis comme les apôtres d’une petite confrérie païenne, prêts à partir en pèlerinage vers la cascade de Clars et ses antiques mystères mégalithiques. À 9h45 précises — ou presque, car même les saints randonneurs connaissent le quart d’heure méridional — nous prenons le départ sous un ciel déjà généreux en lumière divine.

Le sentier nous conduit rapidement vers la cascade de Clars, à travers un passage quelque peu initiatique où les genêts griffent les mollets avec la tendresse d’un buisson ardent. Les orchidées sauvages et les petites fleurs de lin bordent notre chemin comme si la nature avait décidé de dérouler un tapis diaphane pour notre procession improvisée.

Après une descente qui tient davantage de la désescalade que de la promenade , nous découvrons enfin la cascade : un large voile d’eau tombant sur plusieurs cuvettes naturelles. Là, dans une ferveur quasi baptismale, nous nous accordons un temps de baignade rapide afin de tester la fraîcheur toute relative de cette eau. Ce sera, hélas, notre unique miracle thermique de la journée.

Revigorés, nous reprenons la route vers la zone mégalithique où nous prévoyons de partager notre repas près du dolmen. En chemin, contre toute attente, surgissent deux jeunes filles venues en sens inverse, suivies peu après d’un groupe d’une vingtaine de personnes. Dans un premier temps, chacun semble davantage troublé par l’état vestimentaire très allégé de certains de nos membres que par la beauté du paysage. Il faut dire qu’en ce mois de mai des congés et des ponts, la montagne ressemblait davantage à un jour de marché.

Nous passons donc la journée à nous rhabiller avec une fréquence qui aurait fait pâlir Adam et Ève, après la faute originelle.

Vers 13 heures, nous établissons enfin notre campement dans un cercle de pierres, à l’ombre bienvenue d’un petit gazon sacré voisin du mégalithe. Chacun partage son pain, son fromage, ses cannelés roses et son bon vin avec enthousiasme . Car déjà, la chaleur approche les trente degrés et même les portions de chemin plat ressemblent à une épreuve envoyée pour tester notre foi.

Après ce repas digne d’un pique-nique provençal, nous entamons une descente ferme vers le petit hameau de l’ancien château. Comme souvent dans les grandes épopées humaines, notre groupe se divise progressivement entre les élus du groupe de tête, avançant d’un pas conquérant, et les disciples du groupe de queue, méditatifs et de plus en plus contemplatifs.

Nous croisons un second mégalithe, puis un petit pont traversant un cours d’eau désormais asséché. Les hameaux se succèdent tandis que notre vétéran accuse le poids des années et de la chaleur. Dans un élan de sagesse collective, nous décidons de le laisser se reposer à l’ombre avant l’ultime épreuve : la terrible montée vers la route Napoléon.

Et là… commence véritablement notre chemin de croix.

Sous un soleil écrasant, même vêtus comme au sixième jour de la Création, nous peinons à trouver un souffle de fraîcheur. Nos corps deviennent des hosties grillées offertes au dieu Canicule. C’est alors que nous recroisons le fameux groupe d’une vingtaine de personnes, qui se révèle être… un groupe de séminaristes. Peu préparés, semble-t-il, à rencontrer des descendants aussi libres du jardin d’Éden.

Finalement, après ces épreuves, nous retrouvons la voiture, récupérons notre camarade octogénaire, puis allons chercher refuge à l’ombre salvatrice d’une terrasse. Là, autour d’une bière fraîche descendue du paradis des randonneurs, nous partageons les récits de cette journée où mégalithes, chaleur, nudité philosophique et séminaristes auront composé une étrange, mais joyeuse parabole estivale.